هَنُ الكلبة، وهَوجل الكلب

 

هل يُمكن أن يأخذ الرَّاوي الحكمة من شخوص رواياته؟!

هل يُمكن أن يملأ المبدع، الخالق، نقصًا في ذاته، عبر احترام مفاهيم مخلوقاته التي أوجدها على أوراقه؟!

أجيب، على هذا السُّؤال، وأنا مشحون بالأسى.

للأسف الشَّديد: نعم.

أتأسَّف لأن المُبدع، الخالق، يجب أن يكون مُمتلكًا للحكمة كُلِّها، أو على الأقل، لنصيب أوفر ممَّا قد يستطيع المخلوق، بطل الرِّواية، امتلاكه منها؛ فكيف الحال وقد يبدو، في عالم العمل الرِّوائي، أنَّ المخلوق أكثر حكمة من خالقه؟!

لكنِّي، حين أتأسَّف، فأنا اتأسَّف وقلبي يفيض بالسَّعادة والفرح، فمبلغ مُراد المُبدع، الخالق، أن يُوجِد الشَّخصيَّة المكتملة، حتَّى وإن فاقت اكتمال ذاته، فهذا بالأساس، سيشهد له، هو أولًا، بتمام قدرته على الخلق، وأنَّه المُبدع الفائق.

 أنا في "أوتوبيس" قديم، يزحف في طريق، مُتربة، تتلوَّى بين خُضرة الحقول الزَّاهية، طفلًا، أرى الدُّنيا من حولي، وأفهم منها، فقط، أنَّ الفصل الدِّراسي قد انتهى، وأنَّ والدي، الجالس بجواري يتمرجح جسده مع الاهتزازات العنيفة لـ"الأوتوبيس" المُجهَد من طول عمره، إضافة لعدم استواء الطَّريق، يصحب أسرتنا الصَّغيرة لقضاء الإجازة الصَّيفيَّة في النَّجع، الذي تجذَّرت فيه أصولنا، نجع "الخمايسة"، التَّابع لمركز "جهينة"، محافظة "سوهاج"، سيتركنا هناك، ويعود إلى عمله بـ"الأقصر"، شُرَطيًا بسيطًا، وهو ابن العائلة الكبيرة بالنجع، وأبوه شيخ البلد بحاله.

طفلا، أرى الدُّنيا من حولي، وأفهم منها، فقط، أنَّني ذاهب الآن إلى الحقول، وبيوت الطِّين اللابدة تحت جذوع النَّخيل الشَّاهقة، والحداءات التى تُحلق في سماء بالغة الصَّفاء، وساحقة البُعد، والحمير النَّشطة، والكلاب المُبهجة بنباحها الصدَّاح، والمصرف الذي سأنزل في مائه بجسدي، مع أولاد أعمامى، ونقبض بأصابعنا الرُّخوة على أسماكه الغرقانة في عنفوانها، والطِّين الذى سنصنع منه تماثيلنا، عرائس، وبهائم، وجرَّارات زراعيَّة، وطواحين هواء، وبالليل سنتحلَّق حول جَدَّتنا، أمام البوَّابة الضَّخمة، التي يُمكنها أن تستوعب "الجمل بما حمل"، في نور القمر، أو على ضوء اللمبة "العويل" المهتز بدخانه، لتحكي لنا عن الشَّاطر "حسن" وأمِّنا "الغولة"، و"العفريتة" التي لها أرجل الماعز.

لا أعرف لماذا لم تكن هناك، أبدًا، حكايات لطيفة، غير مرعبة؟! هل لأنَّ الإنسان، حتَّى وهو مجرَّد طفل، تستهويه سير العالم الآخر، ويستمتع باستشراف عوالم الموتى، وإن كان الثَّمن ارتعاد جلده، و"فرفطة" قلبه بالرُّعب؟!

 ننزل من "الأوتوبيس" لنشق طريقًا طويلة، مجرَّد مدق ضيق، على حافَّة التِّرعة الغربيَّة، تنحشر فيه سيقان النَّخيل المُهمَلة، وأحراش الحلفاء، وعندما نخرج من عتمة الغابات هذه، تنفتح الدُّنيا بسماء لا أفق لمنتهاها، وأرض صفراء طرحت آلاف القبور، حيث ترقد في أعماقها المدلهمَّة آلاف الأجساد التى تخلَّص منها الأحياء، عندما وجدوها قد بردت، وسكن الدَّم الحار عن التدفُّق في عروقها، تخلَّصوا منها رُغم أنَّها لأناس كانوا أعز النَّاس!

لماذا يا ربِّي يدفن النَّاسُ أعزَّ النَّاس؟!

في قلب الخُضرة، ووهج مراتع الحياة، تموت العصافير، لمَّا تأتي طائرة رش المبيدات، وتُلقي بحمولتها على أشجار القطن، تموت ببساطة، من غير أن يشعر بها أحد، ولا حتَّى العصافير الأخرى، ونحن كأطفال، كلنا فرحة بسقوط العصافير، ندرك الحَيَّ منها، ونفصل، بمنتهى المرح، رءوسها عن أجسادها، نمارس روعة الحياة، وعلى "الصَّاج"، الذي اسودَّ، من طول وضعه على نيران "الكوانين"، نشوي العصافير المُغتالة، ثم نأكلها.

لا تترك المبيدات سمك التِّرع، إنِّه يموت في قلب الحياة، في قلب الماء، ويطفو مقلوبًا، ابيضاض أسفله يصير وهَّاجًا على صفحة المياه، وعندما تظهر الأسماك الحيَّة، وقد دوَّخها المبيد، نقتنصها قنصنا للعصافير، لتلقى نفس المصير فوق "الصَّاج" الكئيب، تحترق في ضحكاتنا.

ها هو وجدان الحياة برَّاق بالانتعاش في نجع "الخمايسة"، والموت يصنع أسطورته بتمكُّن، لقد مات "جلال" في "أسيوط"، أكله القطار، وحفروا له القبر، وعندما تأخَّر وصول جثمانه، دفنوا في قبره جثمان أمِّه، التي قضت فور سماعها لخبر موته، وحفروا له قبرًا آخر، لم يكن له بالأساس.

آخر، كان واقفًا يشهد دفن عمَّتى، ولم يكن يعلم أنَّه، وفي نفس الوقت من غد، ستجري على جثمانه نفس مراسم عمليَّة الدَّفن التي تجري أمام عينيه الآن..

 أذهب إلى مقابر نجعنا، وحيدًا، أحاول أن اتعرَّف على أحاسيس الوحدة في مدينة الموتى المعمورة بالخراب، والمذكورة بالنِّسيان، وأتعرَّف إلى نفسي لمَّا آتي هنا، يومًا ما، في رحلة من غير عودة، وكيف سيكون حال نفسي.

بين قبرين، أحدهما لجدِّي الشَّيخ "عبدالسميع"، والآخر لوالده "عبدالله"، هناك متسع جميل، رماله ناعمة كالحرير، مكان تآلف معه قلبي، فتمدَّدت فيه، وقلت لنفسي: أنت الآن ميت، ووحيد، ما الذي يضايقك؟ كل النَّاس تموت، فمت كما يموت النَّاس.

أنا لا أموت كما يموت النّاس، أنا لا أموت فتبقى الدُّنيا في بهائها، تحتفي بالحياة، إذا أنا متُّ فلن أرضى بأقل من البقاء فعَّالا، أشغل النَّاس بموتي، كما شغلتهم بحياتي، وإذا كان السَّابقون قد رضوا بالموت، فأنا لست راضيًا.

لماذا يموت النَّاس؟

ملايين البشر، على امتداد التَّاريخ الإنساني، ماتوا لأنَّهم استسلموا لفكرة الموت، وآمنوا بقدريَّته، وأنَّه مُحال مواجهته، وأنَّ الحياة حتمًا مسلوبة، وأنَّ الرُّوح لا بد من أن تهجر الجسد، فعاش النَّاس عبيدًا لـ"عزرائيل"، يموتون ببساطة، ويحملون على أكتافهم أعزَّ النَّاس، يُلقون بهم إلى القبور، ثم ينتظرون أعزَّ النَّاس ليحملونهم بدورهم، والسَّاقية دوَّارة.

 ـ قل: أنا حّيُّ.

ـ أنا حّيُّ.

كن منتبهًا، لا تترك ثغرة تقتنصك، عبرها، مراسيل الموت، وأوَّل النَّجاح هو إدراكك لقوَّة الحياة، كن في ركبها الآمن، واحذر من غفوة النَّوم، فإنَّه بوَّابة الموت الواسعة، تُدخِل جماله بأحمالها، نم بعين واحدة، ودع عينًا مستيقظة للمراقبة.

وكن مبدعًا، فالمبدع لا يموت، وإن مات فعلًا، سيعود حتما للحياة، فهو وَقودها اللازم.

الخلاصة: قَرِّر ألَّا تموت.

فالبشريَّة تبحث الآن في معاملها، تُكوِّن المعادلة، وترسم خرائط للرُّوح، داخل الجسد، ليس فيها منافذ للهروب، فلا يموت الإنسان، ويحقِّق خلوده بذاته.

أعتدل من استلقائي بين قبريّ جَديّ، ليس لي مكان هنا، أنا الحيُّ الذي قرَّر ألَّا يموت.

 في زياراتي الأخيرة لنجع "الخمايسة"، أمر على القبور، راكبًا درَّاجتي البخارية، وأنظر إلى المكان الذي استلقيت فيه قديمًا، لم يعد فارغًا كما كان، وإنَّما امتلأ بقبر سكنه جثمان ابن عم لي، كان في ريعان شبابه، لكنَّه لم يعِ كلامي، حيث ترك ثغرة تسلَّل إليه الموت عبرها، واختطفه خطفًا مُريعًا.

وأنا بقيت لأكتب أسفاري، وأُبلِّغ رسالتي أنْ: يا أيُّها الإنسان.. تسلَّح بالثَّورة، واكره الموت كُرهًا حسنًا، وانتزع حياتك، وابذرها بالأمل، لتحصد بقاءك، فلا تفنى أبدًا.